Este boli cuenta su versión, sacar brillo mejor opción.
La semana es arte, finde, algo aparte, refleja en dirección, es de cajón, el olor de tu adicción siempre hacia delante.
Exceso si, cuéntamelo en verso. Soberbia frente sus besos.
Sin querer ahogar en balde, la vida diferente, el cuerpo que alce sus manos al cielo, reírnos del Júpiter azul venciendo a cobardes. Situación y recelo. Alzamos voces al viento, bajo almohada queda el miedo.
Las historias de un maldito, van más allá que fiebre, al infinito. También tengo mil inviernos, conservados bajo el pecho, y de cristal se tiñe el mismo. Que yo no quiero hacer más daño, que son muchos días al año, días blancos, sin páginas, vacíos los pinto. Que me raya la balanza del tener y del querer, quiero sal pa mis heridas pa que me curen bien...
Soy rebelde por plazos e indefensa sin abrazo en tu regazo. Control, contol adolescente, corazones impacientes.
Sangra mi cielo , va en pendiente. La mente en desierto.
Dale caña al cuento, yo ya estoy despierto. No utilices ni ocasión, al ser opción que él borra con saliva contra cien paredes, apriétame si quieres. Botella llena, mantenla siempre, que mi dolor medio vacío es fuente, del color de pupilas que me sienten. No me sueltes. La llama vuelve, se agita en valores, me llena más tu voz que un puñado de razones.
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